camel trophy de cabotaje

si mis genes fueran de labios carnosos yo sería angelina y les haría tragar los mocos a todos ustedes, pero no. me han hecho pequeña de todos lados. de todos lados. de todos. lados.
y me la banco.
estoy en este paraje lejano y se escuchan explosiones. y esta tarde conocí muchos pequeños. y estoy muy lejos para alimentar a bolivia. y con la panza llena. de la panza. y me suena un instrumental para niños con las melodías de Lennon en el oído derecho, american lullaby by a british composer.
boldo con limón a falta de hepatalgina y mosquitos de rigor alrededor de las rodillas. me dí cuenta hoy de que no le doy al pastizal más alto que la medida reglamentaria de la podadora. será eso un problema? suena poco romántico. es que esconden alimañas. a mi el verde césped fresco del rocío, no la mata inhóspita del pajonal. Y es que soy hija del club del golf. nada que hacer. la viserita. el putt. los 18 hoyos...
ya de grande me meto al río, pero nunca olvidaré el episodio de la vieja del agua con sus milenarios años lijando mis plantas o la textura del barro, que ya no está, porque ahora el río también tiene arena que queda linda pero no quiero ni saber el impacto ecológico en un par de décadas. y ese barro blando del fondo... textura de barbotina, de diarrea en realidad. me hace salir corriendo y volver a mi prolijo green de césped al ras. o en su defecto una baldosa de travertite. el tigre no es lo que era. pero me sienta mejor así.